Que nada ni nadie nos borre la SONRISA

Ha pasado poco tiempo desde la última vez, y de hecho, no pensaba pasarme por aquí hasta el jueves. A eso de la medianoche, para despedirme. De vosotros y del mundo. Ese que según los mayas se acaba. Pero ayer ocurrió algo que me ha hecho volver antes de tiempo a mi cortijo virtual. Y es que Campofrío lo ha vuelto hacer. Ha vuelto con otro anuncio genial. Otra lección de vida, otra esencia de vivir, con esperanza para soñar, con poder para creer, con fuerza para sonreír. Para ti, para mí, para ellos, para aquellos.

Relaciones tormentosas: Mi smarfon y yo

La semana pasada os conté que tenía el mundo desordenado. Y sigue así. Y hay una cosa, que influye, y mucho, en el desorden de mi mundo. Mi nuevo móvil. Sí, ahora que estoy viviendo en aquella soñada transición movilítica, por momentos -solo por momentos- echo de menos a mi bluberry. Y mientras la echo de menos, maldigo el día que smarfon –porque lo mío no es un smartphone, que me lo dieron en Illescas, de La Sagra, of course, y en La Sagra, habemus smarfons- llegó a mi vida.

Os confesaré un secreto, para que me entendáis mejor, en mis sueños la transición era de mi bluberry a un iPhone, y no uno cualquiera, era el 5, como Chanel . Pero… la i se me iba de presupuesto, y solo me daba para smart. Eso sí, en mi sueño el phone aparecía. Algo es algo. Una parte del sueño se ha cumplido. Seguro que si hubiese esperado, y ayer 12 del 12 de 2012 a las 12 y 12, hubiese pedido un phone con i –latina, como yo- y mi transición hubiese sido 100% la soñada. Pero como cambié de móvil antes del día d, ayer tuve que recurrir a otro sueño. Lo cual no me supuso ningún problema, ya que aunque los sueños, sueños son, yo tengo mil y más. Soy ilusa, por si acaso y por defecto. Y ya que estamos, aprovecho desde aquí, para pedir al señor de los sueños –sea calvo o con pelo-, que me haga pronto mi sueño realidad porque si se acaba el mundo como dicen los mayas, no voy a tener días ni para saborearlo ni para contároslo. Y eso sería un despropósito muy grande.

Tengo un plan

Hace menos de 24 horas que os conté mi plan: correr, correr y correr. No es tan ambicioso como el de las tres chicas del anuncio de esa cadena de ropa que a mí, personalmente, me espanta. Como pasó esta primavera con una marca de bolsos cuyo nombre no repetiré hasta que me patrocinen (guiño, guiño), ahora le ha llegado el turno a una marca que cada X tiempo (creo que todos los años), regala ropa un determinado día a un determinado grupo de gente que vaya en bolas a su tienda. Y, como hay que predicar con el ejemplo, sus anuncios también van de tías en bolas probándose trapitos. Ellas tienen casas modernísimas y chulísimas, con columnas y todo, con vestidores estupendos, con... ¡Oah! Pisos de dos alturas. Nada de viviendas donde tienes que llamar al casero día sí y día también. Nada de roomates. Nada de vivir con los padres hasta los 30 años como mínimo. Todo muy real.

Acto seguido te empiezan a contar sus preocupaciones de la vida diaria y sus planes. Por supuesto, éstas no son que un despido por un ERE o ajustes de presupuesto se cierna sobre sus cabezas, que después de haber estudiado una carrera y un máster y de saber hablar tres idiomas, las vayan a contratar para llevar cafés. Tampoco les quita el sueño

Diciembre me mata

Hola, fans. Os preguntaréis qué demonios he estado haciendo estas semanas, si me he muerto o si me he quedado anclada en bucle infinito en noviembre, a juzgar por mi última despedida. No sufráis: mala hierba nunca muere. He estado disfrutando de noviembre y de la vida en general. Bueno... "disfrutando"... eso hay que aclararlo... Os voy a confesar que me he puesto a correr. Sí, sí, a hacer eso que de la noche a la mañana ha pasado de ser la palabra paleta "footing" a glamourizarse en este país sin glamour, bajo el vocablo de "running".

Los estragos del paro que me une a cinco millones de personas me han llevado a inventarme algo para salir de casa y claro está, sin gastar. Así, de barato. Así que me calzo mis zapatillas y salgo a propulsión. Al principio, hace un par de meses, era más bien para

Clark is coming to La Sagra

Disculpen mi ausencia. Necesitaba dejar atrás Noviembre. ¿Quién dijo que era dulce? Quizá tu, querida Mary. Seguramente. Porque te encanta, tanto como yo lo odio. Y este año más. Tanto que incluso me despoje de aquello que me unía a él. Mi bigote. Aunque con ello perdiera la autoridad y aquellos saludos lejanos.

Noviembre me ha dejado el mundo desordenado. No sé si tanto como las lágrimas de Melendi, pero desordenado está. Y en este desorden de mi mundo, solo me queda sonreír por la pronta llegada de Clark a la ciudad. Clark is coming to village, al igual que Santa is coming to town. Pero Clark no tiene renos… ni barba, a Dios gracias, porque servidora tiene la piel muy sensible, y sería un error fatal que podría incluso terminar con nuestra relación de película. El género, ya lo dejo a vuestra elección, que no me atrevo a aventurarlo yo.

Mi oda anual: A NOVIEMBRE

Creo que se ha convertido en uno de los meses que más me gustan. Si hace un par de meses me lamentaba por el rápido paso del verano, que me supo a poco, hoy ya todo eso ha quedado atrás. Mi temor a la llegada del frío es menos duro sabiendo que me voy a encontrar con NOVIEMBRE. En serio, mirad por la ventana cualquier día de este mes (bueno, si viene Sandy, no) a las cuatro de la tarde, mirad los colores ¿No son maravillosos? ¡Da gusto!

Lo siento, Vir, sé que tú eres muy pro verano y lo que venga de septiembre en adelante, te disgusta. Pero... ¿Cómo va a disgustarte ese solecito tan rico que entra por la ventana a estas horas, que seguro que hace que te enrosques como un gatete de Instagram?, ¿Cómo va a disgustarte que los hombres, cada vez más y más se dejen su moustache para celebrar Movember?, ¿Cómo va  a disgustarte que

Eso es la vida

No pensaba escribir esta semana en el blog. Estoy enfadada con la vida. Y mucho. Y solo me apetece escribir cosas que a poca gente le gusta leer. O mejor dicho, me apetecía. He cambiado de opinión al querer compartir con vosotros una de esas cosas que hacen que te reconcilies con ella. Con la vida digo. Que aunque es muy perra, a veces por cosas como esta, merece la pena. Y mucho.

Groupie de los grupis

Por todos es conocido mi groupie level. Soy "muy fan" de muchos grupos y no perdono ni una si de verdad me gustan. Pero de esto no es de lo que vamos a hablar hoy. Ese comportamiento que arrastro desde hace años merece quedarse en la intimidad de mi ser, en favor de los Grupis, mi nuevo descubrimiento. Paso de ser groupie a formar grupis.

Me refiero con ello, y para hacerlo más made in Spain, a toda cosa llevada a lo cursi: "Hola, guapi, me voy para casi, que estoy cansadi y quiero meterme en la cami ya a MIMIR (¡flipa!)". Esta información costaría digerirla si te la dicen verbalmente. No obstante, por escrito parece ser aceptada socialmente; pero a mí, personalmente, y lo digo de verdad, alguien me habla así, sea de palabra o de escrito, y  pongo esa mirada que tú tan bien conoces, Vir, esa de: "¡OMG, tiene un retrasito!". Porque no me lo negarás, nosotras tenemos un máster del Universo en criticar con la mirada, aunque no por ello dejamos de adaptarnos a los tiempos que corren y también lo hacemos a través de esa herramienta que alguien - no sé quién eres, pero desde aquí te doy las gracias-, le ha dado al ser humano: el Whatsapp.

Del Whatsapp y otros Demonios II

Hola yonkis del whatsapp, porque queráis o no voy a seguir hablando de la aplicación del bocadillo verde y el teléfono blanco. Seguro que esperabais que hablase de temas tan importantes como los siguientes:

La reelección de Barack Obama

El titular lo dice todo, pero para mayor información os remito al twitter de Eva Longoria, y como latinos que somos, pues compartamos con ella su felicidad absoluta por dicho suceso. Eso sí, Gabrielle Solís hubiese sido votante de Romney, seguro.

La constitucionalidad del matrimonio homosexual

Pensé muy mucho en hablar de ello pero finalmente decidí no hacerlo ya que me consta que el Obispo de Alcalá de Henares es fiel lector de este blog y no quiero que le dé un jamacuco y se quede monguer por mi culpa. Que se busquen a otra ... y que olviden mi nombre ... para siempre ... 

Emoticonos

No. Hoy no voy a hablar de Halloween, porque está todo el mundo muy centrado en el tema y a mí me parece muy obvio cuál es el mejor disfraz: el de Ecce Homo o en su defecto el de joven del anuncio de Loewe. 

Tampoco voy a hablar de Sandy. Mejor hablar de algo sumamente importante en nuestras vidas. Tan importante como es el pan al huevo frito, o como el queso a los macarrones, que decía Juno (buenísima película, por cierto).

 Yo voy a hablar de los emoticonos en el Whatsapp. Porque si, como bien decía Vir ayer, "podemos hiperventilar muy mucho cuando el escribiendo…aparece mucho más tiempo del deseado", como ya venga acompañado de un emoticono extraño, podemos flipar. Tanto para bien, como para mal. Si sabemos exactamente su significado (y resulta que no nos gusta), se puede pasar de

Del Whatsapp y otros Demonios

Hola amiguit@s, hoy es uno de esos días en los que no haría otra cosa que apoltronarme en el brasero -en plan Dani Martín antes de querer entrar en tu garito con zapatillas y que no le mires mal al pasar-, pero voy hacer una excepción y sacaré mis manitas de las faldas –las de la mesa- para proceder a la creación del post de esta semana.

Pensaréis que voy hablar de Halloween, o de los monos de santo que es más español o quizá del incendio del Hiper Asia de la A-42… Pero no, no voy hablar de nada de eso, hoy, que llueve y duele, voy a hablar del Whatsapp, guasá, guasas o como cada uno lo quiera llamar. Si, voy a hablar de esta aplicación que forma parte de nuestras vidas, y sin la que - no os engañéis pensando lo contrario-, ya no podríamos vivir.

Lo primero de todo es introducirnos en la terminología de esta herramienta del diablo que ha cambiado nuestras relaciones sociales. No entraré a juzgar si para bien o para mal. Eso ya lo dejo al libre albedrío.

Vir Returns

En este otoño temprano de mi vida tengo el placer de volver. Volver y volver. A escribir aquí. A beberme la vida, en sorbitos de cristal. En plan Lolita. Y a plasmarlo con palabras. Palabras que son aire y van al aire.

Y una vez anunciado mi regreso y sentirme estrella de cine, porque soy como Batman y return, paso –como haría en el primer post- a hacer un sumario de Vir. Más que nada, por aquello de que luego entendáis mejor mis aventuras y mis desventuras. GO!

Lo primero de todo remitir a mi primer post, ya que todo lo escrito en él se mantiene más o menos igual. Aunque muchas de las cosas hayan ido a más.

El hit del verano

No me refiero a Rayos de sol, ni a Te esperaré, ni a ninguna canción procedente de las listas nacionales -ahora me explico muchas cosas...-. Nada ha sido más sonado que la "restauración" del Ecce Homo de Borja.

La señora Cecilia, con toda su buena intención, se dedicó durante días a devolver a un Jesucristo con corona de espinas todo su esplendor. Una pinceladita por aquí, otra por allá y... voi- là! ¡Te hago un retrato con un 6 y un 4! 

Peroooo... vamos a contarlo bien: A ver, en estos tiempos de crisis que corren, una Mari de un pueblo de Zaragoza, que por cierto, no tiene mucho acento mañico, la mujer, decidió ayudar a su municipio, coloreando, de motu proprio, un fresco de la iglesia que estaba perdiendo su color.

La señora, que no era restauradora ni profesional, sólo pintora aficionada que había organizado muchas exposiciones, obteniendo, entre otros lauros, beneficios por la venta de 40 cuadros, se presentaba en el templo todas las mañanas con sus óleos de primeras calidades -o eso queremos creer- y bueno, esto, ya sabemos todos como funciona, ¿no? Pinta por dentro de la línea. Sin salirte.

Pues nada, dale que te pego, entre los umbríos muros, ayudó a su pueblo. Lo hizo por el bien de todos. Por cierto: he dicho lo de los umbríos muros porque quiero pensar que Cecilia no disponía de luz suficiente como para ser consciente de la "obra de arte" que estaba realizando. La dejó... hecha un Ecce Homo. Tal cual.

Tras la toma de contacto con... la pared y... el fresco centenario, la pobre mujer tuvo que ausentarse unos días por una urgencia familiar. Cuando volvió, todo el mundo comentaba su metedura de pata e...incluso.... ¡no la dejaron terminar! De ahí en adelante todo ha ido muy rápido y Borja ha pasado a ser una de las localidades más famosas del verano junto a Gandía -no lo digo por que sea un lugar ideal de veraneo, sino por el bombazo de Gandía Shore, pero eso ya es otra cuestión, mejor centrémonos en Cecilia-.

A primera vista, el fresco D.C (no es Después de Cristo, sino  Después  de Cecilia), podría resultarnos un garabato sin sentido, pero lo cierto es que

Coca Cola, Pepsi cola

Verano, muy largo y a la vez muy corto. Los planes se suceden y así pasa, que entre Coca Cola y Coca Cola nos plantamos en agosto y sin contar nada. Mi reflexión estival va desarrollada en forma de oda a este refresco. Adictivo, desatascador. Todo en uno, bueno y malo a la vez. Que no bebes alcohol, Coca Cola; que bebes alcohol, pues con Coca Cola. Que estás enfermo, Coca Cola; que estás sano… mejor no tomes Coca Cola y lo estarás más, porque, misterios de la vida, una vez enfermo, from lost to the river, toma Coca Cola como cura universal, pero ya sano, evítala, no vaya a ser que recaigas… Y digo yo: si este producto desatasca tuberías, nada bueno debe traer consigo. Todo esto con una latita bien colorada en la mano.

Todas estas bondades no deben ser muy conocidas en Bolivia. O directamente pasan de ellas. No sé, no se lo he preguntado a su presi, pero sí me he enterado de que

Aquellos maravillosos 90´s Vol. II

Yo, como mi inspiración, voy y vengo. Haber recuperado mi verdadero way of life me ha dado alas. Ahora todo es diferente, todo va sobre ruedas, sin tener que encarrilarlo. La vida fluye. Y entre un ir y venir de mis asuntos, se han presentado llamando a mi puerta, bien tempranito, aquellos maravillosos 90 (suena en mi cabeza la sintonía de Sensación de Vivir 90210: chanananá, chana- ná-ná…)

¡Qué época aquella en la que se enlazaban capítulos con Brenda y Brandon Walls, Dylan & company con los de Melrose Place! Pero claro, ésta segunda tenía ya una carga very hot y a mí me mandaban a la cama en un santiamén. Nunca sabré lo que pasó en esa serie, solo que tenían unos pisazos estupendos y una piscina maravillosa donde te podías bañar cuando te diese la gana, fuese día o noche. Sin socorrista ni nada. Ahí había mucho drama pero nadie se ahogaba. Y los vecinos no protestaban si hacías fiestas, con que les invitases, se daban por satisfechos. ¿Eso donde se encuentra?

Si es que los 90 fueron una época grande… mejor dicho: grandísima. La simbiosis de boli bic + cassette era casi tan perfecta como la de

Grandes conversaciones con Vir

Le damos más cera que Paris Hilton, al Blackberry chat

Conversar, expresarse, explicarse, interaccionar. Me encantan las conversaciones. Soy una charlatana aunque a veces lo disimule. No con desconocidos, evidentemente -aunque experiencia ya tengo y por varios medios-. De hecho este blog es una puerta abierta a leer "nuestras conversaciones", como si estuviésemos en un bar, Vir y yo, con nuestros Gintonics -ricos, ricos-. Y lo mejor de todo es que nunca hemos hecho nada parecido a una conversación aquí. Os juro que no tienen desperdicio. De hecho, ahora mismo no estoy en ningún bar, ni con ningún Gintonic en la mano; sino con la bata en el sofá -pero con mucho estilo, oye- y con un colacao delante. Vamos, que parezco Big Lebowsky en vez de BSL (Big Super Lady), pero eso sí, hablando con Vir.. y dice así:

- Vir, hace mucho que no escribes en Ginger
- Ya lo sé, tía, pero estoy muy liada con el TFM
- Pues escribe sobre él y te desahogas
- No, tía, en cuanto termine me pongo las pilas
- Es que parece que no tengo amiga y me escribo unos monólogos en el blog...
- Pues dí que me he ido a Marrakech...
- (Emoticono con interrogación que viene a decir WTF???!!!)
- ...Que necesitaba reflexionar
- ¿Estilo Carmina Ordóñez?
- Sí, estilo celebrity


Sí, lectores, Vir y yo hemos hablado esta noche sobre muchísimas cosas, sobre lo humano y lo divino -también sobre Carmina, la divina-, sobre Angelina Jolie -¡qué manía le tengo!- , de la cual Vir asegura que "no es trigo limpio, que se le ve en la cara que algo le pasa". I agree.

Este post es breve, pero bonito; porque:

1. Ya sabéis algo de Vir y de por qué no está a tope de power. No, no está en Marruecos, está en La Sagra y pronto volverá. Lo ha prometido.

Y 2. habéis "presenciado" una parte de nuestra conversación. Por primera -y de momento única- vez en vuestra existencia. Intentaré que sean más :)

Yo, por mi parte, volveré pronto a la carga con Angelina y con más nineties, ¡que no me he olvidado! Está tó controlao.

Is this real life?

Las cosas han cambiado mucho últimamente. Hacía ya tiempo que no os contaba mi ginger vida súper, súper guay. Haré un remember para los más despistados, estilo serie americana… yo que sé, por ejemplo, How I met your mother. Venga, que os voy a dar la vara cual Ted Mosby: veréis, hijos amigos, a principios de año me inundó un espíritu positivo. En fin, mi vida cambiaba. Dejaba de ser becaria, tenía un nuevo trabajo, volvía a Madrid, incluso planeaba afterworks con Blanca, amiga de Vir y mía, becaria también y sobre todo: fan a muerte de Ginger. Así me gusta.

Chin Chin, ¡por Hollywood!

El caso es que no es oro todo lo que reluce y los afterworks a lo Ally McBeal quedaron en agua de borrajas. Creo que la culpa la tienen todas esas pelis americanas que protagonizan gente como Reese Witherspoon o Kate Hudson, en las que se supone que a los tuentifaif una es una ejecutiva agresiva, independiente y molona. En fin, mi perfil, y el de todas mis amigas, encajaría con el de

Aquellos maravillosos 90´s

Una juerga muy noventera

Escribir sobre esta pasada de anuncio súper súper guay, me ha llevado a largas reflexiones. Mi mente siempre va más allá, siempre está pensando cosas que hacer, y en esta ocasión le ha llegado el turno a un análisis de aquella época que escondimos en las profundidades de nuestros seres -y armarios- (de la vergüenza ajena que daba) y que ahora sale a la luz como si tal cosa... ¡nooooooo! Como habréis podido deducir, me refiero a los años 90... que parece que fue el decenio pasado pero no, fue el decenio antepasado. Vamos, que hace ya 20 añitos -miedo absoluto al decir esta frase y darme cuenta de lo que implica-.

Como hay mucha tela que cortar, porque, no nos engañemos, los 90 dieron para mucho, acotaré un poco el terreno, hablando de referentes de aquellos tiempos. No puedo empezar por otra persona, lo siento, ella representa los 90 como las embajadas a sus países o como Lady Gaga a la mamarrachez: hablo de Winona Ryder.

¿Qué significa Loewe para tí?

Made by Moderna de pueblo

Me quito el sombrero ante tu maravilloso análisis, Vir. Es digno de TFM o incluso de tesis doctoral. Yo, por mi parte, en pleno boom de dicho spot, le pregunté a nuestra amiga si lo había visto y me dijo que no. Intenté ilustrarla a lo que se expondría cuando lo viese, pero, claro, ¿cómo definir ese video? ¿tipo documental? ¿underground? ¿pensado -y protagonizado- por gente que abusa de psicotrópicos? Total, que, para que se hiciese una idea, le dije que pensase en Tamara Falcó vestida de gótica. Porque, no nos vamos a engañar, ahí falta la gran hija de Isabel Preysler. Esa chica que se quedó tirada con el coche en la autovía "porque no sabía que tenía que echar gasolina".

Nos ha quedado claro, Vir, que la que más te apasiona es la chica de la media cabeza rapada. Que se ve que eso ahora es lo más. Súper, súper guay. Yo creo que, para no quedarme rezagada, me haré transgresora, arriesgando al máximo, con unas mechitas californianas. Un poco más económico que un bolso de Loewe o que de litros y litros de rimel -Hay una gran diferencia entre ¡Arriba la pestaña! y ¡Haz un bucle con tu pestaña!-. Con dejarme raíces, ya vale. Y queda súper, súper underground. Como ella.

Los ojos de mofeta ya los dejo para otro día, que con tenerlos de topo y no ver ni un pimiento ya me vale. En cuanto a los bolsos...

Los hijos de Loewe

Al igual que mi compañera de batalla –véase aquí un guiño al lenguaje bélico, que también domino-, también quise escribir de Oscars, Goyas o de como mi Real Madrid se ponía #A10 de ese equipo que viste de azul y granate –que en mi post se habla español-. Quise, pero no lo hice. Pero hoy voy a escribir sobre algo que no podía dejar pasar por alto. Si no lo he hecho antes es porque cuando vi el anuncio objeto de mi análisis –o lo que quiera que sea lo que voy hacer a continuación- me quede mortimer, y hasta hoy no he vuelto de Mordor. 

Empatizar, lo que se dice empatizar con el anuncio, empatizo cero. Debe ser porque en ninguno de mis primeros recuerdos aparece Loewe. El bolso de mi madre que recuerdo, no es bolso sino bolsa, la del pan, con un gallo. Recuerdo de Portugal. Ni rastro de Loewe. Tampoco recuerdo a mi abuela diciéndome que algo suyo era de la Loewe –y cada vez que lean la marca háganlo con la boca bien abierta, estirando las vocales, que es más chic, mucho más-, más bien la recuerdo diciéndome que era de “en ca Óscar” –lo que viene siendo un comercio donde hay desde bragas, a sardinas saladas, a souvenirs de mi pueblo, que dicho sea de paso no sé quién comprará, los souvenirs digo-. Total, que Loewe y yo nos vimos las caras en Mi Primera Comunión, por lo que más que la cara, lo que el bolso de Loewe me vio, fue las orejas por fuera de la diadema que mi tía me incrustó, precedida de un flequillo toldo portador de laca Nelly.   

Así empezó la historia entre Loewe y yo, una historia más lejana de lo que quisiera, aunque después de ver el anuncio, creo que incluso sería glamuroso llevar la bolsa de la Diputación que me regalaron en natación. No, no me voy a detener en los estilismos de los personajes barra personajes que aparecen en el spot –sí, también domino el lenguaje publicitario-, porque eso da para un post aparte, me limitare a comentar las palabras que de su boquita salen, que si las unes, dan lugar a frases célebres, que aportan mogollón. Vamos, pues.

Desaparecida (many times)

He tenido la intención en los últimos tiempos de ponerme a escribir aquí, que si Goyas, que si Oscars, que si deportes, que si saraos de muchos tipos e injusticias de otros tantos, que si el aniversario de Johnny Cash, que si mi cambio de vida...

¡Ufff, qué de cosas para contaros!, pero de repente, un je ne sais quoi me movía siempre hacia mi lado más perezoso. La pereza. Pecado capital, no grupo español. No, por ahí no paso. Y para no pecar de soberbia, que ese es otro, y no están los tiempos para ir sumando deudas, pido disculpas. De corazón.

Puedo decir que no me ha costado nada retomar mi vida. En realidad, no es una nueva vida, es la que tenía antes. No sabía que me gustaba, hasta que descubrí que me gustaba. El caso es que estoy centrada, cómoda y segura. He vuelto a francés, así que sumo un propósito más sobre eso que escribí al empezar el año, diciendo que había dejado francés, y ahora os digo que eso jamás volverá a pasar. Mi espíritu es spanbricés, por lo que, nunca podré renunciar a mi personalidad francesa, ni a mi gusto british, ni a mi origen español. Ni a la tortilla de patata, ni al jamón, ni a las cañitas... ya sabéis, todas esas cosas que dicen los que vemos en la tele en programas del tipo de Españoles por fuera -un #maryfact en toda regla- o sucedáneos...

Aunque también dije que estudiaría inglés y eso no ha sucedido. Muy mal, lo sé. La pereza again. Ampararme en mi compleja vida hasta entonces y ahora a los cambios, no es ninguna excusa. Pero no os voy a engañar, lo que más me apetece ahora es disfrutar de mi vida recién recuperada, disfrutar de los detalles que me faltaron tanto cuando no los tenía. Y este blog es uno de ellos, así que no os preocupéis, que aquí estoy yo. Un brindis, ¿no? ¡Chin, chin!

Aprender a Aprehender

Sí, se que llevo mucho tiempo sin pasarme por aquí. Sí, se que os prometí una segunda parte de hijos tróspidos. Pero donde dije digo, digo Diego, y hoy, en mi segundo martes tróspido del mes de marzo me apeo por momentos del barco de la educación en el que más que navegar, naufrago, para volver. Para volver, a volver. Como lo he hecho mil veces.

Y me apeo de ese barco a la deriva, para contaros lo que veo. Puede que sea la realidad, o quizá sea mi realidad. Puede ser. Sea lo que sea, lo compartiré con vosotros. 

Las aulas ya no son lo que eran. Ahora incluso la pizarra puede dejar de ser verde y escrita con tiza, para ser digital. Blanco digital. Botones. TIC’s. Ya no hay que buscar el quid de la cuestión, basta con hacer clic para encontrar la solución. 

Una pena que para solucionar el problema de la educación no baste con pulsar el ratón. No hay F5 para actualizar, no hay una flecha que nos permite deshacer, no hay un supr para proceder al DELETE. Y esto, ¿Quién lo arregla?

¿De dónde viene tanta rabia? ¿De dónde ese no querer estar? Ni querer, ni saber. Ni apreciar. Mucho menos valorar. Olvidémonos de la ilusión. Ya pocos son los agradecidos. Menos los que se sienten afortunados. Porque lo son… ¿Sí o no?

Mi Diario de invierno

Que algo más que saber juntar palabras hace falta para escribir, no es ningún misterio. Yo, por lo menos, lo intento en mis breves posts; y Paul, a ciencia cierta, lo hace en sus maravillosas novelas. No puedo ocultar mi alegría freak level, a la vuelta de la firma de libros de uno de mis autores favoritos: Paul Auster, quien hace que sus novelas, cotidianas, cobren un valor especial, haciendo reflexionar hasta al más irreflexivo, haciendo emocionarse hasta al menos emotivo. Sus líneas tienen la fuerza que muchas veces no somos capaces de sacar de nuestros adentros, porque son la viva realidad, lejana a cualquier mundo de películas que hace que nuestras expectativas sean siempre las de tener el trabajo, la familia, el televisor grande que te cagas, la lavadora, el coche, el equipo de Compact Disc, el abrelatas eléctrico, buena salud, colesterol bajo, seguro dental, hipoteca, piso piloto, ropa deportiva, traje de marca, bricolaje, teleconcursos, comida basura, niños, paseos por el parque, jornada de 9 a 5, jugar al golf, lavar el coche, jerseis elegantes, Navidades en familia, planes de pensiones, desgravaciones fiscales...

La realidad es otra, y no es tan bonita. Es más bien al estilo de Casablanca, muy agridulce, con un posible final feliz, peeeeeero.... ahí es donde está la esencia de la vida, en el tira y afloja de lo bonito y lo feo, sin saber exactamente cuál será el desenlace que el azar, el destino -al más puro estilo Auster- nos tiene preparado.

Hoy -y digo hoy porque para mí es 23 de febrero hasta que me acueste, y de momento, aquí estoy dándole a la tecla-, se conmemoraban muchas cosas en mi vida. Demasiadas. Un compendio de lo dulce y lo amargo en mi corta existencia. Yo no existía cuando en el Congreso se lió parda aquel 23 F, pero esta fecha la tengo en mí grabada a fuego, no se me pasa por alto... y a partir de hoy, pondré ese puntito de luz, acordándome que fue este día cuando un garabato en un libro traído de Nueva York me haría extremadamente feliz... porque, lo creáis o no,  a mí la cultura me marca muchísimo y me hace recordar épocas amargas con cierto cariño. El Palacio de la Luna ya lo hizo, como también lo hizo Humphrey Bogart, con el corazón destrozado por Ingrid Bergman, consolándose con que siempre tendrían París, sabiendo que nunca sería así. Setenta años después, una Rick Blaine de la vida -vamos, yo- se consuela con que siempre tendrá Brooklyn -para olvidar, no para rememorar-... Doy gracias, de corazón, al cine por haberme traído una de las mejores películas de todos los tiempos. Así que creo que cada vigésimo tercer día del segundo mes de cada año me despertaré diciendo: ¡Tócala otra vez, Sam!

Saliendo con la ciudad

Disculpad mi ignorancia a la par que mi ineptitud, pero a quien se le diga que una periodista no lleva un boli en el bolso... A ver, voy a explicarme mejor o este será un mal comienzo: el boli era para escribir en el Lejanías el post de hoy -o ayer o el lunes... lo sé, no tengo perdón- en mi libretita, pero... ya veis... me pilla el toro siempre, como buena española que soy.

A mi favor diré que muchas veces me acuerdo de cosas y me río yo sola por la calle, pensando que tengo que escribirlo en Ginger, pero son perlitas muy brillantes... tan resplandecientes como efímeras y, luego, descontextualizadas, pierden su esencia... como el día de ayer de Saint Ballantine´s... ¿os regalaron algo? ¿hicisteis algo especial? ¿de verdad se debería celebrar? Llamadme  antiromántica, pero, igual que yo le regalo algo a mi madre cuando me apetece... a los demás también...

Yo, sin embargo soy un poco Carrie Bradshaw, a lo Sexo en Nueva York -no por lo hortera, ¡ojo1- y he decidido que con quien mejor me viene salir es

¿Quién quiere practicar con su hijo?

Holitas, hoy podría escribir sobre Antoni Tápies, sobre sus cruces, porque mi mente siempre que se hablaba de él viajaba a un mundo de cruces, a un lugar en rojo, blanco y negro, última parada el arte. Podría contaros que lo conocí en el año 2006, porque mi profesor de Arte Español Contemporáneo así lo quiso. Y él sabía que con el tiempo y una caña –que supongo que será un expresión muy canaria, de las islas, no de los pájaros- el día de ayer llegaría, y Antoni Tápies fijaría su última cruz el 6 de enero del año 2012. Bisiesto. Sus cruces permanecerán. Nos queda su legado. Gracias. Por renovar.

Pues como veis, podría hablaros de ello, pero no lo voy hacer, también podría hablaros de Charles Dickens, pero de eso ya se encarga Google con ayuda de la wikipedia y otros diarios del montón. Así que me alejo del mundo del arte y la literatura, que confluyen en la cultura, para instalarme en el polo opuesto, y allí inspirarme. Si, hoy me he levantado plebeyaca total, y para lo único que estoy inspirada mientras veo por 6º vez en lo que va de año el mismo capítulo de Sexo en Nueva York por cortesía de Divinity, es escribir sobre el programa que conduce Luján –pongo lo de conducir porque es el término que se lleva, aunque la susodicha vaya sobre dos zapatos, que nada tienen que ver con ruedas Michelín-.

Bienvenidos, esto es un pequeño análisis políticamente incorrecto, o no, sobre el programa de Cuatro, ¿Quién quiere casarse con mi hijo? A lo que yo ya, de primeras digo que NO, como lo digo a la guerra, como lo digo al terrorismo o como lo digo a las botas blancas y a los pendientes de aro retorcido –aunque si son muy macizos no digo yo que los rechace, que hay mucho compro oro por la vida, y yo camino mucho por ella-.

Presentado mi tema de hoy, comenzamos. O mejor practicamos, porque Cuatro se practica. Yo no sé cómo, pero podría ser así…

Empiezo practicando con Daniel, el virgen a los tuentisiete. Sí a su edad no se le ha conocido hembra, ni varón. Es como Mónica la virgen, pero en lugar de tener a Rufino como padre, tiene a Pilar como madre. La hermana secreta y escapada de las Supremas de Móstoles. O de Sacedón que no es cuestión de obsesionarse con Madrid Sur. Según su madre, la Hitler del pelo rojo, es bondadoso y blando, según yo, es un friki pagafantas. Su madre quiere para él una chica sin malas pintas, sencilla y con mucha paciencia, se le olvido decir que también la quería nacional como el DYC… pues bien… entre su harén se encuentra una chica de color, con la que su madre no tiene ningún problema si no fuese porque es de otro país. Vamos que no le gusta porque es negra. Raíces. Y otra que es adoradora de Satán, del sistema gótico que diría la madre. No le gusta por muchas cosas, pero le dolió mucho que se quiera casar con un vestido rojo sangre. También tiene problemas con el pasado, es una chica muy de vivir el presente, que por otro lado es un presente muy efímero. Es decir, que me he liado, que tú si a esta chica le dices susto o muerte, elige muerte fijo. Si a nosotros la muerte nos hará libres, a ésta supuestamente eterna.

Paso a practicar con David, que se ha equivocado de programa, porque el de Emma García estaba muy ocupado, y no hay tantas discotecas para tantos bolos. Que no son personas de Toledo, sino eso de ir, retratarte con los personajes del lugar, cobrar, mojar, otros ar, y casa, pues a los ar que quieras también. Eso es un bolo de los de ahora. Pues bien el susodicho es doctorando en químicas de día y stripper de noche, yo que no lo soy –ninguna de las dos cosas-, porque no quiero –ídem-, si lo fuese lo denunciaría por ensuciar la imagen del gremio –la de doctorandos químicos-. Todo lo que pienso de este chico que se cree el ser más superior que pisa este lugar que llamaron Tierra, se puede resumir en una palabra mágica que por motivo de horario no puedo plasmar. O sí, pero no lo haré. Si, es esa en la que estáis pensando. Dicha con mucha contundencia. Que se os llene la boca. El chico lo que quiere es una guarra en la cama que en la calle sea una dama, hablando en plata y soñando en bolo. Y es muy importante que tenga las prótesis mamarias –les tetes- como su madre. El chico lo que tiene es un complejo de Electra que no puede con el.

Y entre las candidatas a ocupar el corazón –colchón-, del angelito nos encontramos varios problema -a parte de una mononucleosis general a la vuelta de la esquina-, que su madre se encarga de resaltar. Por un lado está Raquel, que es muy maja, muy guapa y muy todo, tan todo que entre todas esas cosas es muy vieja. Así que fuera. Luego está Ariana que no le gustaba mucho a Julia hasta que descubrió que en su día practicó con un futbolista del Real Madrid, y eso es muy glamuroso. En plan Nuria Ber. De aquí a Getafe. Y por último está Sandrita, puro fuego, que me da mucho miedo, y a la madre no le gustaba nada desde un principio, así que le gustó menos aún cuando descubrió que la chica bajita de pelo rojo y postureo compulsivo era actriz porno. De las que cogen la sartén por el mango vaya. Y el angelito de David, hizo caso a su madre a medias, echó a Raquel por vieja, y a Mónica por celosa. Dejando dentro a la joya de la corona, se ve claramente que David busca a una madre para sus hijos, por sus elecciones y razonamientos. Se nota que es doctorando y piensa muy mucho con la cabeza. La de arriba.

Como veo que me estoy extendiendo y no os quiero aburrir, los tres hijos que faltan os los cuento otro día, porque hoy no es un día cualquiera, es el segundo día de la segunda semana del segundo mes del segundo año de la segunda década del segundo milenio… He dicho.

Salud y Buena Suerte.

Chin, chin.

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Juventud gris

Lejos de realidades de película, insisto en que la situación que vivimos la juventud sobrepasa cualquier guión que pueda crear la industria de Hollywood. La abajo firmante se ríe -por no llorar- cada vez que recibe un email de El País. No os penséis que soy tan importante. No. El gigante informativo se dirige a mí para "buscarme trabajo". No es cuento, que es verdad. Imposible acceder como profesional a cualquiera de sus múltiples publicaciones, incluida la revista musical Rolling Stone, donde me encantaría trabajar. De toda la vida.

Me hace mucha gracia ese concepto, El Concepto, que tienen esos tipos, acomodados, demasiado acomodados, sobre los jóvenes actuales. Miento. No me río. Esto me espanta casi tanto como el traje de llamas que viste Enrique Bunbury. "Pretender la estabilidad laboral es aburrido", dicen. Sí, yo me lo paso fenomenal buscando un trabajo que no existe. Porque no nos engañemos: no existe. Es una utopía, una leyenda urbana, como El Ratoncito Pérez o como Los Reyes Magos. ¿Oiremos eso de "los políticos son los padres", ahora? Lo mismo sí, puestos a tener morro y echar las culpas al vecino...

A día de hoy, empezando a salir del cascarón, uno de los valores más anhelados, tanto por mi parte, como por la de cualquier otra persona joven, es

En carnes propias

No sé si alguna vez te he contado -y si no, te lo voy a contar igualmente, Vir-, que yo he participado en la producción de un documental que se llama Tu Futuro en su Pasado, en el que personas mayores dan su visión sobre la vida, pudiendo tomar esto, los jóvenes, como consejos para lo que nos queda por vivir, que es mucho -o eso esperemos-. Me siento super orgullosa de haber trabajado, junto a mi gran amiga, y mejor persona, Nuria Cabezas, que es la directora del documental.

Este post pensaba publicarlo antes, pero se me amontona el trabajo... a este blog y al de música he sumado otro, más enfocado al entorno de la estética que tanto me gusta. Me encanta escribir, y comentar, y observar... ya lo sabéis todos. Por eso he tenido menos tiempo para redactar. Por eso y porque me he convertido en Anne Hathaway en Devil wears Prada. Sí, el mundo de la moda es así de tirano y te deja poco tiempo. Lo bueno: que a mí no me va a dejar mi novio, como en la película. Más que nada, porque no tengo. Pero si encuentro uno, contemplaré la opción de que me mande a paseo, al más puro estilo Facebook: ¿Me dejarás? ¿Sí? ¿No? ¿Tal vez? Who knows!

Mientras tanto, la vida sigue -igual de mal, quiero decir-. Celebramos, los periodistas, la fiesta de nuestro patrón, esta semana. San Francisco de Sales. De sales de la carrera y no hay curro. Mejor que se llame

De descontentos, reflexiones y ellos

Buenas, como veis sigo con mi rol de Vicky Martín Berrocal, así en plan Guadiana. Y eso mismo pensaba yo de Carlota Valdés, que estaba imitando a su compi de blog en Elle. Pero no, le han cerrado el blog, y mi vida sin Sexo en Chamberí, no es lo mismo. Para nada. Me consuela saber que va a volver. Porque al igual que ella aspira a ser como Annie Hall, yo aspiro a ser como ella, con mucho de Gilda y poco de Bridget Jones. Los guantes ya me los he comprado.

Una vez expresado aquí mi descontento por el cierre de un gran blog, de canalizar mi odio hacia los de Elle, y de declararme pro-Carlota total, yo me pregunto: ¿Qué hace Pilar Bardem que no se manifiesta ante tal injusticia? Si, Pilar Bardem, esa señora a la que no se le han visto las canas en 7 años y de repente ZAS, va a la peluquería y en plan Fuenteovejuna con Llamanzares pancarta en mano, se pone a demostrar su descontento, con el caso Garzón. Y ahora que lo pienso, Llamanzares y Garzón también tienen canas. Dios los cría y ellos se juntan. Cría cuervos y te comerán los ojos. Este último no tiene nada que ver… o sí, pero lo quería utilizar y no encontraba momento, ni lugar. Y mis deseos son órdenes para mí.

Una vez dicho todo esto pasaré a reflexionar sobre la vida. No sobre la vida en la casa de GH. Sino sobre la vida en general, y en La Sagra en particular. Que aquí no seremos muy de mondarinas, pero de cobetes, incierros, intierros, amotos, arradios y letricidad somos un rato. En la variedad está el gusto. Y a mí me gusta, me gusta mucho hablar con los mayores, que para mí no son viejos sino sabios, y dejar que me cuenten. Que me cuenten lo que quieran. Que yo escucharé lo que sea.

Porque los mayores llevan su historia en la cara... cada arruga un batalla, en sus ojos la emoción, en su voz… va el alma. El alma hecha palabra, y eso engancha. Y eso gusta. Y de eso se aprende, se aprende mucho. Y se crece, y uno se hace grande, aunque al lado de los mayores siga siendo muy pequeño. El ciclo de la vida, ya te pondrá en el otro lugar. Mientras tanto, nos toca buscar lo más vital, y yo muchas veces lo encuentro en ellos. Historia viva. Nuestra historia en personas. Documento andante, que habla de ti. Y de mí. De nosotros. De todos.

Y hablo hoy de los mayores, porque el otro día me preguntaron, que imágenes me encanta ver. Entre ellas, aparte de la futura imagen de Casillas levantando la Décima, hay una que me encanta desde hace muchísimo, y es la de los mayores sonriendo. Porque eso es señal de que a pesar de todo, nunca se han olvidado de hacerlo. Que a pesar de que en muchos momentos ni pudieron ni pensaron en volver hacerlo, lo hicieron. Es señal de que se levantaron aunque cayeron. Una y otra vez. Para mi es señal de esperanza. Para mí eso es la vitalidad. Aunque en muchos casos viaje en silla de ruedas.

Ellos, que en ocasiones se han tenido que tragar la vida a sorbitos de cristal. Ellos, que han aprendido a olvidar. A perdonar. Ellos, que se aferran a una vida que les ha dado menos de lo que ellos la dan. Ellos, me invitan a apreciar la vida. Y por eso, en noches como la del sábado, me siento feliz con mi gente, porque son esas cosas pequeñitas -que puede que me vengan grandes-, las que aportan felicidad a la vida, que aunque muchas veces es muy perra, otras puede ser simplemente maravillosa. Porque hay gente como ellos, porque estás tú, porque estáis vosotras, porque estéis dónde estéis, llego la hora de brindar. Por ellos, porque algún día seremos nosotros.

A mi abuela… ELLA. La mejor entre ELLOS

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Blue Monday

Dicen que el tercer lunes de enero es el peor de todo el año- aunque yo creo que también el cuarto, el quinto...-. Parece ser que somos un poco lentos a la hora de darnos cuenta de que las fiestas ya pasaron; y ahora hay cero money y cero ganas de cumplir los propósitos que hicimos tres semanas antes. La realidad, que es muy dura, y nosotros muy ilusos.

Además, el tiempo se supone que no acompaña... aunque, como yo digo, el otoño escuchó que me encantaba y decidió quedarse... no podemos negar que de invierno, este año...poco. Aunque el lunes, todo hay que decirlo, hizo muy mal día. Demasiado frío y demasiada semana por delante.

Yo no noté en absoluto el Blue Monday. Y además me reafirmo tantísimo en mis propósitos que el mismo martes me fui a nadar. Pensaba hacerlo el lunes, pero llegué a mi casa volando. Como Mary Poppins, pero sin paraguas; y lo único que me apetecía era acurrucarme a pensar qué más ropa podía transformar.

Se ve que leer El tiempo entre costuras me ha inspirado, y el domingo pasado emplee

Doce 2.0

Buenas amiguit@s, con más aes que oes todo hay que decirlo. No hace falta que me disculpe por mi larga ausencia, espero que entendáis que servidora siempre quiso ser un poco como Vicky Martín Berrocal, y ya que ni la altura ni el pelazo me acompañan, pues escribo en el blog cuando me da la gana, como hace ella. Con eso y con que su nombre empieza por Vi ya tengo dos cosas en común con ella... y subiendo.

Así que dos semanas después vuelvo para lo primero de todo desearos un feliz año nuevo. Sí, todavía se puede, ayer me lo felicitaron a mí. Y me pregunto: ¿Hasta cuándo se puede felicitar el año? ¿Cuándo deja un año se ser nuevo? ¿Y feliz? ¿Y si solo deseo el año nuevo sin feliz? En fin, que lo mejor es desear felicidad. Feliz lo que queráis. Feliz donde queráis. Feliz cuando queráis. Feliz. Felicidad, que bonito nombre tienes.

Y como me gusta su nombre, pero para nombrarlo, no para nombrarme, que con Virginia ya voy servida. Aunque siempre me quedará el consuelo de que mi nombre en corto es chic y muy casual, y muy elegante cuando la ocasión lo requiere. Escuchad: ¿Qué desea Vir?, encantado de conocerla Vir, es un honor recibir a la Excentelentísima Primera Dama Vir. Espero que lo hayáis leído en alto, con la entonación adecuada, y frunciendo el ceño e inclinando la cabeza al compás. Si no es así, ni elegancia ni nada, serán cuatro frases sin sentido en medio de un texto con poco del mismo.

A lo que iba, que me pierdo en mi subconsciente y me desvío. En este primer post del año 2012 enumeraré los deseos que espero yo cumplir en este año. Y como por pedir que no quede…

Pues no quedará… Comenzamos…

- Pido en plan Melendi, que lo mejor del 2011 sea lo peor del 2012. Y aprovecho ya el tirón para decir rollo Fernando Fernán Gómez que el 2011 se vaya a la mierda. Sin usted ni nada, que ha sido un año que no se merece ninguna licencia.

- Deseo que mi auto sobreviva un año más para poder seguir apatrullando la Sagra o lo que haga falta, que yo aunque no lo creáis a veces soy muy como Ana Belén y abro las murallas. O hago chas y aparezco a tu lado. Pero esto último solo cuando crees que me ves.

- Seré egoísta y diré que lo que más deseo es encontrar trabajo. De lo mío a poder ser. Porque mamá, sigo queriendo ser periodista. Lo de protagonista es lo de menos. Quiero ser como Lois Lane, que para eso ya tengo un Clark.

- Quiero adelgazar y tener un vientre plano como el de Eva Longoria, unas piernas como las de Paulina Rubio pero más largas y con menos aceite, y la sonrisa de Julia Roberts. Por ejemplo. Y si no, siempre nos quedará Corporación Dermoestética. Si, si, con ayuda de Mastercard.

- Si, sigo deseando ser Primera Dama, Princesa y todo aquel alto cargo que me permita ser VIP -pá no gastar-, menos el de Infanta, que últimamente su imagen está más devaluada que el euro, y ya es decir.

- Aumentar mi número de seguidores en twitter. Quitarme el tuenti. Que nadie me envíe invitaciones para juegos en Facebook. Que me salga trabajo por Linkedin. Menos mal que ya tengo a Clark que si no debería recurrir también al badoo… Si pierdo a mi chico… y la salud.

- Y como no, también quiero que lleguemos a tiempo. Que demos alas a la libertad. Sin miedo. Con esperanza. Sin esperas, sin rendirse. Con sueños. Volando. Luchando. Con corazón. Cayendo y levantándonos. Juntos. Porque así, lo más seguro es que tarde o temprano… Llegaremos a tiempo.

- Y espero tener el alma llena de colores con momentos tuyos. Olé.

Feliz 2012 en esta página número 10 de las 366.

Brindo por la felicidad.

Por la tuya, por la mía, por la vuestra, por la nuestra.

Porque sí. Porque las latinas somos así.

Chin, chin.

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Cuando una puerta se cierra, una ventana se abre

¡Vamos ya! Fuera espumillón, campanitas, belenes, roscones y villancicos. Se acabaron las fiestas. Se acabaron las vacaciones. El año nuevo ha llegado, con menos frío que otros años y con un día -o 24 horas- más para disfrutar. Sí, hay 366 días -si resto 8 que llevamos ya, son 358- para disfrutarlos enteritos, para estar abiertos a la que la vida nos tenga que ofrecer y para superar los obstáculos que nos lleguen.

Este espíritu de positividad encarnado en mí, una de las personas más negativas que conozco -conocía, mejor dicho- no es gratuito. Como habéis podido comprobar, he ido cerrando puertas en mi vida, y de verdad que ha funcionado ese dicho de que cuando una puerta se cierra, una ventana se abre; y, poquito a poquito las cosas han ido surgiendo. Hablaba de despedidas, de fin de etapas... y la verdad: mi vida ha cambiado.

Cerré el año despidiéndome de mi trabajo. Eran prácticas, pero